Ribeira Grande de Santo Antão

É qualquer coisa de único. O caminho para lá faz-se por cima de água, com os peixes voadores a disputarem connosco quem chega primeiro. Lixam-se porque nós chegamos sempre primeiro. Não fazemos como eles. Não mergulhamos para voltar a levantar voo. Estava a esquecer de dizer que partimos do Mindelo, rumo a Porto Novo. E foi aqui que chegámos. E pronto. Deu logo para ver que estávamos num cenário africano. Verdadeiramente africano. As pessoas, as casas, a paisagem quase toda árida; e o mar ali sempre a bater; nunca se cala. Aquilo é bonito, também porque é diferente. Aquela mulher fixa ao chão, feita de metal, com o lenço a acenar e o filho a ela agarrado, faz impressão. Parece que o rapaz nunca mais verá o pai. É a emigração crioula, dizem-nos. Mas há outros que dizem, que é uma homenagem á mulher cabo verdiana. Seja lá o que for, aquilo mexe. Emociona. No carro, quase jipe, Nhô Nande, o motorista pergunta por onde queres ir. Vamos pela montanha, pelo mar não. Estou farto de mar. Ele sabe, que nós sabemos o que é ir pelo mar, viajando no jipe. Vamos para o outro lado; pela Corda. E então subimos os montes. Para o outro lado da ilha. Aqui é seco de mais. A gente sobe e sobe. Só vez coisas secas e pedras a estalar. Lá em baixo, o raio do mar que não nos larga. Lá muito ao fundo, transforam-se em azul e até tem piada. Fica bonito. O carro sobe e sobe. É só curvas. Quanto mais alto estamos, mais oceano vislumbramos. Nhô Nane vai calado. Conduz bem. Até parece que não tem curvas. Vai tudo a direito. Finalmente estamos no pico e só vemos picos. Por todo o lado. Começamos a descer. Agora só vemos verde. Tudo verde. Antes parecia que a ilha estava zangada com ele. Agora até parece que cassaram. E que casamento. Vamos descendo e começamos a ver as manchas dos bananais. E vemos frutas pão e amendoeira que vieram da América. Descemos tanto que até assusta. Lá está outra vez o mar a fazer barulho e a bater na encosta. Está bruto, mas bonito. É um bruto que dá vida. Quando entramos na vila aquilo mexe. Mexem eles e mexem connosco. Terra mais linda. O dia brilha; na terra e o mar. Brilham os dois. Vão muitas crianças a caminho a escola, todas brancas. Quer dizer, toda brancas as batas. Elas são negrinhas lindas. As pessoas levantam o braço e cumprimentam, com dentes brilhantes em caras felizes. E bonitas. Nhô Nande manda-nos para os vales. Manda-nos e leva-nos. Ele lá sabe porquê. E entramos no da grande ribeira que eles pomposamente tratam por Ribeira Grande. É a mania das grandezas, herdada do branco que já lá mandou. Eh pá, aquilo é mesmo bonito. Entrar pela estrada nova e à esquerda e à direita, só se vêem encostas. Quer dizer, encostas forradas de verde. Agora, mais perto, vêem-se as bananas. E é cada cacho. E as grandes frutas que são pão para muitos, são lindas de ver. Estão lá muitas mangas e papaeiras, carregadas de papaias que mais parecem grandes melancias suspensas no ar. Mas o que racha mesmo e temos de ter cuidado para não cairmos com falta de ar, é a dança das encostas. Mas como é que elas dançam sem música? Depois se percebe. O vento dá-lhes o tom e o balanço… suave balanço. São encostas do sporting… e eu, benfiquista, ali fico a gostar dos leões. Aquele verde e branco que mancha os montes é bonito para caraças. São mares de sportinguistas nas montas. Quanto mais Nhô Nande conduz, mais verde e branco bebemos. Bebemos, porque só depois se sabe que é com elas que fazem o grogue. Esqueci de dizer que elas são as canas-de-açúcar. Fiquei tão embriagado com aquele encanto que me esqueci do essencial. A cana-de-açúcar, mãe do grogue. Então o carro parou. Fomos ver um trapiche. É ele que faz o milagre de estragar o verde e branco, esmagado par dentro de uma vasilha muito grande. Estava lá o Napoleão, silencioso, mais cheio de força e perigoso. Não é quem podem imaginar napoleão é um boi preto com um dos cornos torcido. - Não se aproximem do boi, que ele é torcido. Ele e o seu corno direito, dizia o trapicheiro, amigo de longa data. E bebemos grogue… E bebemos grogue… E bebemos grogue… Ficámos grogues de tal modo que só deu pensarmos que afinal eles não são presunçosos. Aquilo é mesmo grande. As paisagens e a sua gente fantástica. A grande ribeira É mesmo Ribeira Grande. António Rodrigues

 

Os judeus também são cruéis

Na minha adolescência “devorei” quase todos os livros que na altura se escreviam sobre a II Guerra Mundial. Vivíamos, então,  vinte e cinco anos após o fim aquele tragédia, liderada por Hitler. Dos muitos livros que li, dois marcaram-me: a 25ª Hora e o Treblinka. Num deles, já não sei qual, contava-se que os judeus cantavam o “Coro dos Escravos”  quando caminhavam ao encontro das câmaras de gás, melhor falando, ao encontro da morte.

Uma guerra é sempre hedionda mas a dimensão do genocídio, o Holocausto, promovido pelo bandido alemão foi assustadora e, porventura, ímpar até aquela data.

Segundo o Antigo Testamento, José, o filho de Jacob[1], bisneto de Abraão, foi pelos irmãos vendido a mercadores que o levaram o Egipto, arrastando neste gesto toda a família hebraica. Sim, porque pouco tempo depois, alguns irmãos de José iriam ao Egipto em busca de cereais e, surpreendentemente, ali o encontrariam como um líderes da casa egípcia. Por centenas de anos ali se fixaram, agora como escravos, sendo pela liderança de Moisés que  retomariam à Terra Prometida. Só que agora já não havia a prometida terra, mas sim a Palestina.

Por via da injustiça e desumanidade de que foram alvo na II Guerra, os judeus/hebreus ganharam mais atenção e respeito em todo o mundo de tal foram que em 1948 lhes foi forjado um Estado, o de Israel; e a Palestina, aos olhos do mundo, ficou secundarizada, para muitos ocupada.

Hoje, o líder de Israel, faz aos seus vizinhos palestinianos , exactamente o mesmo que Hitler fez ao povo judeu.

No tempo  em que lia os livros sobre a II Guerra pensava para comigo que bandidos como Hitler já não voltariam para fazer sofrer o mundo…

Bem me enganei! Muitos houve depois dele, mas ver o líder israelita avançar com um genocídio contra os Palestinos e perante a passividade do Mundo, só apetece esquecer o Holocausto.

Mas claro, não se pode.

A Vida é dolorosa em  muitas latitudes do planeta. 

 

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[1] Jacob teve dois filhos da sua amada Raquel: José e Benjamim

 

Auschwitz 80 anos depois

Passam hoje oitenta anos que o campo de concentração alemão foi encerrado e, com ele, a matança de seres humanos.

A humanidade viveu a realidade da organizada matança de homens por outros homens. O ódio, o racismo, e em particular  anti-semitismo, levaram à morte mais de seis milhões de pessoas, desde bebés e crianças até ao mais idoso dos desgraçados. No coração da Europa viveu-se o escarro mais asqueroso que o Homem jamais poderia imaginar, onde os judeus caminhavam  para a morte, ao encontro das câmaras de gás, cantando o Coro dos Escravos.  “Se isto é um homem”, como escreveu Primo Levi, prisioneiro  Buna-Monowitz é a interrogação maior do Homem de boa-fé.

Mas os tempos que vivemos não são menos preocupantes, por incrível que possa parecer.

Sim, assustemo-nos com  a realidade de hoje da humanidade.

Desde logo, na mesma Alemanha, onde a extrema-direita neo-nazi está a um passo de voltar ao poder; quem diria, meu Deus!

Olhemos para a América dos dias de hoje. A deportação em bloco de inocentes levada a efeito com modos desumanos, como foi o caso de prisoneiros algemados devolvidos ao Brasil. E de lá vêm imagens preocupantes de gente do poder a assumir e a comunicar com recursos a  sinais nazis. Eis a política do racismo avançar e a galopar de forma tão desumana quanto preocupante.

E da Rússia veio a invasão da Ucrânia, com a consequente matança de inocentes. Aqui tão perto de nós…  

Por isso me enoja que tenhamos também em Portugal gente que defende estes princípios e métodos e, alguns deles, ordinariamente, em nome dos santos Evangelhos.  

O impensável pode desgraçadamente voltar a ser possível?

Sim, pode voltar a repetir-se.

A humanidade perdeu a memória?

 

“Vai, pensamento, sobre as asas douradas

Vai, e pousa sobre as encostas e as colinas

Onde os ares são tépidos e macios

Com a doce fragrância do solo Natal”

 

Todos merecemos um raio de esperança; brancos e não brancos

São no mínimo indignas e um nojo, as recentes declarações promovidas no parlamento por gentalha que ali chegou fruto da democracia que o Povo lhe ofereceu.
É verdadeiramente alarmante ouvir indivíduos eleitos a incutirem o espírito do racismo, do ódio, da vingança e até da matança. Há 50 anos que o 25 de Abril acabou com o sentimento de posse que alguns tinham sobre os territórios africanos e orientais. Nós éramos os donos dos pretos como então muitos ousavam dizer.
O racismo é o estertor de alguma comunidade que se sente superior, porque teve a bênção de Deus de ter nascido branco e o outro de ser não branco; nada mais ordinário, nada mais vil assim pensar, como se algum ser humano fosse senhor de escolher a sua origem ou a sua raça.
É trilhando e aproveitando o caminho da democracia, que esta gente tem por fito conseguir a sua ditadura. A ditadura onde só os puros da brancura têm direito ao sol que nasce. A tal ditadura que para eles é um desígnio dos céus, o mesmo céu que diz “não matarás”.
Vivo na esperança de que essa gente mesquinha e sem laivos de humanismo, um dia saberá respeitar a nossa história recente; a história dos nossos pais e dos nossos avós que “foram os pretos” de outras nações; precisamente porque a ditadura de Salazar lhes deu a pobreza e a miséria empurrando-os em busca da esperança, a mesma esperança dos nossos imigrantes.
Hoje sinto-me cabo-verdiano; faço parte daquele nobre povo que tem orgulho nas suas lusas raízes. São filhos das escravas da costa africana e dos colonos portugueses, que assim, no séc. XV deram origem à nação crioula. E que nação!

 

"Vamos falar da nossa história”

Assim nasceu Portugal

Não há certezas se o primeiro rei de Portugal nasceu em Guimarães ou Viseu… ou mesmo Coimbra.

Fosse onde fosse, era filho de D. Henrique, conde de Portucale e de Teresa de Leão. Ficou órfão de pai muito cedo, (aos três anos) sendo Egas Moniz, nobre culto, o seu “criador” e que veio a ser seu aio. Quando adolescente, a forte aliança de sua mãe ao conde galego de Fernão Peres de Trava complicou a relação entre ambos o que levou à tão badalada história de que D. Afonso bateu na mãe. Não terá sido assim, mas a batalha de S. Mamede, em 1128, entre as hostes de D. Afonso Henriques e as de D. Teresa, levaram a essa terminologia. E ganhou Afonso; fruto dessa vitória o condado portucalense evoluiu para a independência de onde nasceu Portugal.

Note-se a curiosidade: a independência foi implicitamente aceite em 5 de Outubro de 1143 no célebre Tratado de Zamora; a longa monarquia portuguesa que dele resultou só caiu a 5 de Outubro de 1910, para dar lugar à república. Durou 767 dos 880 anos que tem Portugal.

Afonso Henriques era alto, forte e, também por isso, foi um lutador e grande conquistador. Eloquente diplomata foi rei de Portugal durante 46 anos, um dos reinados mãos prolongados de toda a monarquia portuguesa.  

Morreu em 1185 e está sepultado em Coimbra, na Igreja de Sta. Cruz, que foi edificada durante o seu reinado. Na mesma capela-mor da Igreja, do lado oposto, está sepultado seu filho D, Sancho I.

Eis, pois, D. Afonso Henriques, o Conquistador.

António Rodrigues 

 

 

Eleições – sim ou não?!

A política, como tudo na vida, é feita e é fruto de contextos, muito em particular, os sociais. Por isso se percebeu, ou muitos perceberam, a lógica da “geringonça”, que teve o seu tempo e a sua razão de ser. E que até terá resultado, no cumprimento das expectativas que foram criadas.

Hoje, os tempos são outros e os contextos políticos totalmente diferentes, desde logo porque Portugal está em vias de acolher as maiores tranches financeiras da sua história, que ultrapassam em muito, o fartote da vinda do ouro do Brasil no tempo de D. João V. Ora, esta realidade, obriga-nos a olhar o futuro do país com outros horizontes e outro tipo de ambições.

Somos um país que tem um milhão e oitocentos mil cidadãos que vivem a pobreza, muitos deles no limiar da miséria. Somos o único país da União Europeia que é governado com dependência efectiva das vontades, ainda que pontuais, dos comunistas, da extrema-esquerda e, não é demais lembrar, dos defensores dos animais. A questão que se coloca é saber se é também com esses parceiros políticos que Portugal quer enfrentar o seu futuro e planear o desafio do Plano de Recuperação e Resiliência. O Orçamento de Estado, dizem os entendidos, pouco importância dá às empresas e, dizem os que ouvem bem, que o ministro da tutela, pouco tempo perdeu a falar desse mesmo orçamento e da interacção que esse documento deveria ter com o mundo empresarial português. Aliás, é o ministro que faz parte de um governo que ignorou ou se esqueceu de ouvir os representantes dos patrões, em decisões em que as empresas eram literalmente atingidas.

É neste cenário que se discute um orçamento que desgraçadamente não vai reduzir o número vergonhoso dos pobres da nação. Haverá eleições antecipadas? Pouco ou nada interessa, se sim, se não, pois tudo se manterá mais ou menos como está, a não ser que se “chegue” ao ponto da extrema-direita vir a ser força política preponderante no país…

 Tudo isto é preocupante! Tudo isto é o país que somos para oferecer aos nossos filhos e netos, envolto numa das maiores dívidas da união europeia: a portuguesa.

E isto não é pessimismo, antes triste realidade que assusta… e muito!    

8 de Novembro de 2021

 

                                                                       25 de Setembro 

A Guerra Colonial

Moçambique foi a terceira ex-colónia portuguesa a provocar a sua luta pela independência pois, antes dela, já Angola e a Guiné-Bissau viviam o pesadelo da luta pela libertação. Angola iniciou-a em 1961 e, a Guiné-Bissau, em 1963.

A 25 de Setembro de 1964 Moçambique juntava-se às outras províncias ultramarinas, provocando a guerra colonial, atacando o posto administrativo de Chai, no Distrito de Cabo Delgado; era a Frelimo a iniciar a luta pela independência da sua nação.

Nestas três frentes de guerra muita gente perdeu a vida, muito em especial jovens. Portugal viu perder 8600 dos seus filhos, numa guerra tão injusta quanto estúpida… como todas as guerras.

O cessar-fogo com Moçambique ocorreu a 7 de Setembro de 1974, no chamado acordo de Lusaka, assinado por Mário Soares e Samora Machel onde, implicitamente, ficou reconhecida por Portugal a independência da sua colónia. Foram mais de quatro séculos de presença portuguesa naquele território.

António Rodrigues

SE ISTO NÃO É AMOR!

História verídica, narrada com dificuldade e sem contornos de qualquer tipo de romance.

Setembro.

Aeroporto de Schiphol, em Amesterdão.

Vindo de Timor teria que por ali esperar cinco horas até apanhar avião para Lisboa. Num bar apinhado de gente de todas as raças e origens, sentei-me na única mesa disponível.

Fiquei só e entretido na leitura.

Passados breves momentos, levantei os olhos e percebi que teria companhia.

Um casal aproximou-se. Surpreendi-me porque a senhora vinha em cadeira de rodas, conduzida pelo companheiro.

Ambos, sem o parecer, terão mais de 70 anos.

E ambos elegantes e bonitos. Ela, apesar de tudo, tem a memória física de uma jovial beleza que o tempo disfarçou, mas não matou. A senhora tem problemas de saúde e sérios. A sua expressão de profunda tristeza, estampava-se numa cabeça trémula, que deambulava quase descontrolada sobre os ombros magros. Mas elegantes, como toda ela. 

De olhos azuis, por vezes escondidos pelo cabelo louro que desordenadamente lhe caia sobre a face, com a ajuda do companheiro, levantou-se da cadeira. E, nesse instante, o susto foi ainda maior. O desequilíbrio era tal, que parecia que cairia a todo o momento. Dava essa impressão, mas os pés estavam bem colados ao chão e isso era a garantia da sua segurança.

Ficaram ambos à minha frente naquela estreita mesa de madeira. Que não esquecerei e onde voltarei…

Ele levantou-se e sempre com o olho nela, foi ao balcão buscar água.

Dois copos de plástico na mesa. O dela com palhinha.

O esforço que ele fez para lhe conseguir colocar a palhinha. Mas conseguiu e ela, com muita dificuldade sorveu a frescura da água. Acto contínuo, ela com a cabeça sempre deambulando, estendeu o trémulo braço direito dirigida à face do marido e, com a mão bem aberta, acariciou-a. Ele responde-lhe com um olhar penetrante de “estranha” felicidade, com uns olhos que brilhavam como duas pérolas. Pediu mais água e ele repetiu o gesto. Ela voltou com a mesma ternura, a mesma mão, o mesmo gesto. Ele sorriu. Ela sorria.

Perguntou-lhe se queria chocolate. Sim, foi a resposta.

Sentado, já com o pequeno chocolate, levou-o à boca e trincou-o. Molhado com a sua saliva, tentou e conseguiu com a ponta dos dedos, colocar-lhe na boca aquele pedacito. Percebi o pormenor da saliva… a sua preocupação para que ela não se engasgasse. E ela de imediato lhe agradeceu com a carícia mais linda que se pode imaginar… aquele braço trémulo de novo se esforçou para que ele lhe oferecesse os olhos brilhantes de felicidade. Azuis, como os dela. Louro, como ela. Desta vez, para além da face, também a perna dele mereceu um gesto trémulo, mas lindo. 

E os gestos, de ambos, repetiram-se até não haver chocolate.

Passaram-se poucos minutos! O diálogo era pouco (ela tem dificuldade em se expressar) e aconteceu o desagradável…

A senhora teve uma sequência de inesperados espirros e a sua face ficou banhada do ranho que o nariz expulsou. A vergonha foi grande. Corou e conseguiu com as mãos esconder a face bonita… e o resto. Simultaneamente, grossas lágrimas caiam-lhe e misturavam-se com a oferta do nariz. A senhora chorava. E chorava… 

Ele, sereno mas rápido, levantou-se e foi buscar guardanapos de papel.

Com a maior ternura do mundo, de cócoras, limpou-lhe a face e, meigamente, limpou-lhe os olhos e devolveu-lhe a beleza e a memória de outros tempos. Olhou para ela com um grande sorriso, puxou-a a si, abraçou-a e deu-lhe um expressivo beijo naquela testa coberta de cabelo desgrenhado.  

Que beijo aquele… e a senhora voltou a sorrir!

Ajudou-a a levantar-se. Mais uma vez temi que caísse.

De mão dada afastaram-se lentamente.

Não me esquecerei desta cena: a de uma mulher que caminha de tal forma, que mais parece forçadamente puxada pelo companheiro e que se perdeu no meio da multidão do aeroporto de Amesterdão… talvez com destino ao Oriente…

Se isto não é Amor!...    

António Rodrigues

15.12.2019

ADRIANO MOREIRA, O GRANDE

Hoje Adriano Moreira presenteou-nos com uma lição de humildade e sabedoria.
Este homem, pela sua forma de comunicar, mais parece uma enciclopédia falante, um símbolo da história viva de Portugal.

É impressionante e emocionante a riqueza do seu conhecimento e, em especial, a linha condutora do seu discurso caracterizado por um humanismo cristão, apoiado na liberdade de expressão e na defesa da família, valores que parecem cada vez mais distantes… de algumas políticas.

Adriano, atravessou a nossa história desde os tempos de Salazar, de quem foi ministro, viveu a revolução de Abril (que previu) e, acima de tudo, foi um democrata por todos respeitado, temido e, em particular, por muitos desejado.

Alma Mater do ISCSP, Instituto Superior de Ciências Políticas e Sociais, (onde tive a honra de ser professor) também ali foi grande promotor e defensor da Lusofonia e da História de Portugal. Foi e é a referência maior daquela prestigiada instituição de ensino, à qual muito deu e continua a dar. 

Ao contrário do que é hoje uma quase generalização, Adriano Moreira é uma das referências de políticos vivos, que assentou e assenta as suas convicções políticas, em ideias que defende, partilha e vive, ignorando interesses pessoais e materiais.

Porque é mais forte “a força da palavra que a palavra do poder” expressão cara a Adriano, Salazar mandou-o prender. E é na cadeia que se torna amigo de Mário Soares… e assim ficaram até à morte deste. Mais tarde, o ditador convida-o para Ministro do Ultramar. No exercício dessas funções, e porque pessoal e frontalmente discordou de opções que o ditador lhe quis impor, comunicou-lhe: “acabou de perder o seu ministro”.   

Por tudo isto, é sempre uma emoção forte e grande o privilégio de com ele poder dialogar e aprender. Tive esse privilégio por mais do que uma vez.         

E essa emoção e privilégio repetiu-se hoje, vendo-o e ouvindo-o no congresso do CDS.

Longa vida, para este Homem Grande da história contemporânea Portuguesa.

António Rodrigues

10.03.2018

FONTE SECA

Nos últimos quatro anos, o nosso concelho foi parco em obras municipais.

As que ainda assim surgiram foram, nem mais nem menos, as que transitaram do anterior Executivo. Todas, sem excepção, obviamente falando de intervenções com alguma expressão orçamental. Nestas, inclui-se o troço final de ligação à A23, Av. João Paulo II, (ainda não concluída), obra que foi adjudicada em 2012… Saúda-se, claro, que assim tenha sido, tanto mais que em democracia a transição de mandatos nisso pode ser rica.
Foi o caso…

O concelho precisa de obras e de intervenções porque delas também dependerá alguma dinâmica empresarial e capacidade empregadora, quer local, quer regional.

O recente anúncio de muitas obras é positivo e poderá ser boa perspectiva… resta saber que obras e para quando. Mas, claro, que venham e a bem da nossa terra.

Pela primeira vez, desde que há apoios comunitários, que um executivo torrejano consegue viver durante quatro anos sem levar por diante uma única intervenção de sua iniciativa e responsabilidade e com alguma expressão, sem recurso a dinheiros provenientes de uma candidatura comunitária.

Tão importante, ou até mais do que anunciar obras, será ter a capacidade de manter as que já existem com um mínimo de manutenção, não só para a salvaguarda das mesmas, como para a manutenção da beleza das urbes.

Nesse contexto, é de acreditar que no entusiasmante anúncio, esteja prevista, entre outras, a reparação e recuperação da fonte da Juventude, na Avenida Andrade Corvo; a “fonte seca”, como muitos lhe chamam… seca há quase cinco anos, pois avariou em Junho de 2013…

Deixando de ser a fonte seca, é olhar também em torno da cidade e limpar e recuperar o que abandonado está… é só abrir os olhos, haver vontade e autoridade para a limpeza das avenidas, onde proliferam arbustos que invadem passeios e incomodam utentes.
Há quem tenha saudades de, da 8 de Julho, vislumbrar a Várzea dos Mesiões, para não falar, por agora, na Andrade Corvo e no seu estado.  

Mas, sabemos… a coisa vai…
E se assim for, já será positivo….

António Rodrigues

O meu Pai
O meu Pai é calceteiro.
Ainda muito jovem, veio do Pinheiro no concelho de Ansião, até Torres Novas e por cá ficou e casou. 
É artista da pedra.
Foi assim durante 75 anos de trabalho.
Nasci e aprendi a vê-lo dobrado sobre si mesmo, com a dureza da profissão, a partir pedra e a calcetar.
Aquelas costas apanharam milhares de horas de sol, de chuva e de frio. A trabalhar no “duro” para o sustento da casa. Sem nada reivindicar e sem nada exigir.
Por aquelas mãos passaram milhões de pedras, para fazer calçada portuguesa. Para fazer arte; a arte dos pobres, mas arte.
Quando garoto, recordo-o a chegar a casa, na sua pequena motorizada Sachs Minor, cansado após oito horas de labuta, mas sempre com uma confiança que a todos nos transmitia. Nunca, mas nunca faltou ao trabalho, porque também a felicidade da sua saúde assim o permitiu.
Foi dobrado e de pedra na mão, que faz ferida e calos, que a todos nos educou e preparou para a vida.
Hoje, com 86 anos, saiu de sua casa, a 40 km de Torres Novas. Veio a conduzir a sua carrinha de trabalho. Nela trazia pedra de calcário e granito. E o seu martelo…, claro.
Veio à nova casa da sua neta mais velha, a Rita, para deixar no chão e para sempre oferecer, o símbolo da sua arte. Casa, com carga emocional bem expressiva, porque nela vivemos, entre os meus quatro e oito anos de idade. No tempo em que em torno dela só havia oliveiras e figueiras… e a eira do Barreirá… mistérios da vida, estas coincidências…
Chegou cedo e, passadas seis horas, com óbvio intervalo para o almoço, deixou à neta a pequena obra de arte, que as fotos revelam. E fê-la com carinho, ternura e vaidade, porque para a neta; a sua neta mais velha.
O meu Pai é assim: artista da pedra.
Homem de trabalho, o Sr. Acácio Rodrigues
Obrigado Pai.
António Rodrigues
27.09.2017

Marcelo, o cristão 

Não votei em Marcelo.

Não gostava dele.

Mudava de canal, quando aparecia o Professor… achava que ele abusava dos comentários e se exibia. Mas sabia, reconhecia e reconheço que não é inteligente… é muito inteligente.

Hoje, ele é para mim e, porventura para muitos, o paradigma do político quase ideal.

É ele que perante tragédia empurra emocionalmente o país. E empurra-o com gestos de afecto e de carinho. De ternura e de comoção. E vê-se que o homem é sincero, é genuíno. E um homem sincero e genuíno, quando muito inteligente, torna-se “perigoso”. Porque diferente, porque provocador. Mas perigoso, porque activo e bom de coração.

Hoje, ouvem-se algumas (poucas) vozes do PS – os que têm a memória curta - a discordarem do seu discurso de Oliveira do Hospital, em que deu um murro na mesa, impondo um rumo, um caminho de união, colocando à frente de tudo, os interesses do nosso país…

Foi e é o garante de um Portugal unido na dor e na tragédia. Terá sido, em minha opinião, o murro mais feliz e mais eficaz da história da democracia portuguesa. Ajudou a lavar a cara de um Estado incompetente, provocador de desgraça e tragédia, neste pormenor dos incêndios.

…E o Estado não é um só Governo. Somos todos nós, também…

Mas esta postura de Marcelo, está muito, mas muito para além do político e presidente. Ela encarna e de que maneira, a postura do cristão assumido, que em atitudes de coerência com a sua fé, corre o país cumprimentado, abraçando e beijando quem sofre, quem chora e quem tudo perdeu. Quem perdeu a esperança no futuro.

E quem perdeu filhos, pais, amigos e outros a quem os liga o sangue da vida… e da morte.

Marcelo tornou-se, em tempo de desgraça e de tragédia nacionais, a luz ao fundo do túnel para uma boa parte dos portugueses. Talvez mesmo da maioria!

Obrigado Presidente…

Desculpe, porque o “burro”, afinal, fui eu!

António Rodrigues

22 de Outubro de 2017

Desculpe Presidente Mário Soares

Foi com surpresa e desgosto que tive conhecimento de que o PS em Torres Novas, na última sessão da Assembleia

Municipal, votou contra uma proposta de um voto de pesar pela morte do Dr. Mário Soares.

Não dá para entender e, pelo menos em mim, gera-me sentimento de revolta, de repúdio e de lástima.

Claro que nos tempos recentes, tenho visto no concelho de Torres Novas muito que não me agrada… e com o qual não concordo. Por dever mínimo de tolerância e solidariedade política, até determinada altura fiz as críticas no local próprio.

Esse tempo acabou.

Mas esta tomada pública de posição, fere e incomoda todos os militantes e simpatizantes do PS e, muito em especial, os admiradores do Dr. Mário Soares. Esta atitude do PS de Torres Novas é indesculpável, pois um voto de pesar, proposto por quem quer que seja, mesmo que pela oposição, é sempre aceite. Nem a um indigente se recusa um voto desta natureza.

Não foi uma moção, foi um simples voto de pesar, que por proposta do ainda Presidente da Assembleia, foi votada na Assembleia… e que mereceu o chumbo do Partido Socialista, incluindo os votos da maior parte das Juntas de Freguesia. O documento que mais tarde leram sobre Mário Soares, infelizmente, não apaga esta pobre imagem de desnorte político.

É evidente que ninguém vai ter culpa destas aberrações… como sempre…

O PS de Torres Novas fica na história pois, seguramente, será o único concelho no país em que uma cena (triste) destas aconteceu. E é isto que fica em acta para memória futura...

Ao Presidente da A. M., não faço minhas as palavras do saudoso Mário Soares dirigindo-se ao guarda, mas pelo menos sugiro que pense nelas.

António Rodrigues

27.02.2017

Viva as Fontainhas

Estou emocionado e muito contente.
Acabei de saber, pelo meu amigo e grande Torrejano/Cabo-verdiano, Aníbal Teixeira de Sousa, filho do saudoso escritor Teixeira de Sousa, que a linda aldeia de Fontainhas, na Ilha de Sto. Antão, mais concretamente no “meu” concelho da Ribeira Grande, foi considerada a segunda aldeia com “a vista mais bela do mundo”, ela que em si própria, é uma aldeia de sonho. Assim classificada pela National Geographic, a dimensão e a credibilidade da decisão é acrescida.   
Parabéns ao Povo de Fontainhas, a Sto. Antão e a Cabo Verde.
Sou um dos muitos que dizem e agora com mais oportunidade o digo, que a ilha de Sto. Antão no seu todo, deveria ser classificada como Património da Humanidade.

Quem a conhece dar-me-á razão.

Ir a Fontainhas é uma aventura de arrepiar, com paisagem deslumbrante e com caminho de tão estreito e sinuoso, com o mar lá em baixo a mais de 300m, que nos obriga a pensar duas vezes… mas, mesmo pensando, vale a pena avançar e desfrutar… lembro-me de um dia, o meu querido amigo Pedro Lobo Antunes de se ter recusado a fazer o caminho de jipe… mas não desistiu e foi na mesma… a pé. E, já na altura ele dizia, que aquele era local de beleza de excelência. Não foi o único, que só a pé lá quis ir…
Aliás, há quem lhe chame o presépio vivo de Cabo Verde, muito em particular durante a noite. E eu concordo! De noite, “aquilo” é um autêntico presépio, não sendo por acaso, que a capa do meu primeiro livro sobre Cabo Verde, tenha a foto da aldeia de Fontainhas.

Um povo bom e carinhoso nos acolhe de braços e de portas abertas, que oferecem o que têm. Recordo-me de um dia, lá em Fontainhas, ter recusado uma laranja que uma senhora, dentro de sua casa, me quis oferecer. Alertado para a minha “indelicadeza”, voltei atrás e saboreei o fruto para deleite da velhinha. E lá, também ouvi um fontainhense descrever toda a história de Portugal, como poucos por cá o sabem fazer…

Fontainhas passará a ser um local de visita. E ainda bem, porque Sto. Antão tem muito para visitar e saborear, para além da daquele local mítico. Sto. Antão é e ainda mais será, com esta novidade, uma ilha de turismo.

Pela simbologia do local, pela sua beleza, pelas pessoas e pela dimensão deste fantástico país que é Cabo Verde, vale pena visitar Sto. Antão.
Aos meus Amigos Orlando Delgado e Jorge Santos endereço um abraço de parabéns extenso a todos os amigos da Ribeira Grande.
António Rodrigues

Judite e Ronaldo

As televisões portuguesas, por sistema, mostram-nos a miséria, a desgraça e tudo que de negativo temos. Somos assim… gostamos de nos miserabilizar, mais parecendo proibido termos acesso às emoções do que de bom acontece na nossa terra.

 Ontem e hoje foi diferente.

Judite e Ronaldo deram-nos o exemplo de uma carga sentimental genuína, em que se comunga emotivamente a desgraça dela, com o ícone que ele é.

São portugueses que entram na nossa casa todos os dias e que fazem parte do nosso colectivo.

Judite Sousa mostrou a face da dor e, muito em especial, no que a dor profunda é capaz de transformar o sofredor. Com a dor de Judite, percebemos melhor e em directo, a dor de tantas “Judites” que, como ela, sofrem por esse país fora a drama supremo da perca de um filho.

Ela foi corajosa e inspirou.

Ele, o exemplo de quem não tem vergonha das suas origens e faz delas com parcimónia, a referência do seu ponto de partida. É o exemplo do profissionalismo e da exigência com que encara a sua actividade. Por isso é campeão e o melhor. O melhor da Europa e o melhor do Mundo.

Hoje, na TVI percebemos (ou não) a dimensão da vida na diversidade de emoções que ela nos oferece. Ele, no auge da sua carreira e do deslumbre afirmativo e ela, na cova da tristeza profunda. Foi fantástico perceber a ternura solidária da forma em como Ronaldo olhava e respondia a Judite, e arrebatadora a coragem e a força com que aquela mulher encarou o jovem entrevistado.

Este par de Portugueses ensinou o país a melhor perceber os contrastes da vida. A tristeza suprema fruto da desgraça maior, de mão dada com a força da vida, assente na esperança de que tem 29 anos.

Tal como o malogrado filho da jornalista. 

António Rodrigues  

 

O Abraço de Timor à Guiné Bissau

O abraço de Timor Leste à Guiné Bissau, passou despercebido aos Portugueses. E ao mundo político em geral. Mas não ao Povo timorense e, muito menos e em particular, ao guineense.

Porque o abraço foi bom, foi exemplar e, acima de tudo, porque foi uma bofetada para muito boa gente da área política, ele foi calado… ignorado!

Da Guiné estamos habituados a más notícias… de resto, em Portugal, só se divulgam as más notícias. Chafurdamos com o pessimismo e quase nos obrigam a ignorar o que de bom se faz.

Por cá e por lá.

Segundo Xanana, foi um gesto de gratidão para com a Guiné, e Timor enviou para aquele pequeno país, o que de melhor actualmente tem: homens e mulheres do seu povo e, com eles, o que de melhor aprenderam nos 13 anos que levam de independência ou seja, a experiência em processo de recenseamento e actos eleitorais.
Como há dias dizia Luís Amado em entrevista a RR, Xanana instalou uma autêntica Secretaria de Estado em Bissau, com o objectivo de promover todo o processo eleitoral naquele quase abandonado país da CPLP.

Os chamados grandes países “rosnaram” com a ideia e, no silêncio, Timor foi criticado… Dinheiro mal gasto, tudo vai correr mal, vai ser um fracasso… melhor ficassem em Timor… mas Xanana seguiu em frente, mantendo corajosamente o seu gesto solidário para com o sacrificado povo da Guiné Bissau.

Em Bissau, a chefiar as dezenas de técnicos e administrativos timorenses, ficou Tomás Cabral, Secretário de Estado da Descentralização Administrativa, que assumiu a representação do Estado Timorense naquelas terras de áfrica.
E foram oito meses de intenso trabalho e milhões de dólares investidos por Timor neste processo. Com as “máquinas às costas” calcorrearam montes e montanhas e, de aldeia e em aldeia, promoveram o recenseamento e, com ele, a preparação dos actos eleitorais. Com os computadores, as máquinas para emissão dos cartões eleitorais e, com elas, o espirito da solidariedade para com um povo dela bem carente, tudo paulatinamente, foi conseguido. Tudo!

Vieram os actos eleitorais, que poucos acreditavam se desenvolvessem com êxito e sem incidentes.

Foram três eleições: Para o Parlamento guineense e, também, para a Presidência da República, esta com duas “voltas”…

Lemos ou ouvimos notícias? Muito poucas e curtas.

E as que houve, quase sempre ignorando o papel determinante de Timor Leste, que também teve em Ramos Horta o representante oficial da ONU naquele país.
Muitos dos que antes olharam com desconfiança e até desdém, o papel e o contributo de Timor, foram obrigados a vergar e, mais do que isso, a aprender a lição. A lição de dois pequenos países onde há gente grande, de coragem e de saber. E de querer!

Os resultados eleitorais foram rápidos e serenos. Ninguém pôde ou pode questionar a liberdade, o rigor das eleições e a verdade dos resultados finais.

Tudo foi quase perfeito e a Guiné é hoje um Estado de Direito aos olhos do Mundo.
Este sim, o verdadeiro espírito da Lusofonia e a entreajuda que deve nortear o caminho político da CPLP…

E será a Díli a receber no próximo dia 23 de Julho a cimeira da CPLP, que o Governo de Timor prepara com dedicação, afinco e entusiasmo.

Tudo isto que parece ter passado ao lado da opinião pública e publicada, mas em Timor e na Guiné, foram escritas páginas de história que ambos os Povos merecem e das quais se devem orgulhar.

Parabéns ao Povo da Guiné!

Parabéns a Tomás Cabral

Parabéns a Xanana!

António Rodrigues

 

O morcego e o passarinho

É pelo menos incómoda, acima de tudo para quem vive de mais perto as coisas da política partidária e não só, a situação criada com a trapalhada da votação das subvenções vitalícias.

Há que ser coerente!
Num país em que os reformados têm sido espoliados dos seus direitos e os mais jovens são convidados a emigrar na procura de melhor vida, choca que o PS tenha ido neste engodo… e nesta confusão.

Sim, confusão!

Porque a haver razões de equidade e de justiça nesta intenção, então que se explicasse bem o que está em causa e que não se deixasse passar a imagem de, mais uma vez, os políticos só se entenderem quando toca a “coçar para dentro” e a defenderem os seus interesses.
Sim, porque se o PS em questões se interesse nacional, raramente e muito bem, se entendeu com esta maioria que nos desgoverna, ficamos com a boca a saber a jornal quando ele aparece coligado a este adversário neoliberal e o mais desumano do pós  25 de Abril … ainda se estivesse em causa o tal interesse nacional…vai que não vai…  há que explicar melhor… para melhor se perceber.
Como dizia o outro, “passarinho que acompanha morcego amanhece de cabeça para baixo…

Haja pudor!

António Rodrigues

Se isto não é Amor

História verídica, narrada com dificuldade e sem contornos de qualquer tipo de romance.

Setembro de 2014
Aeroporto de  Schiphol de Amesterdão.

Vindo de Timor teria que por ali esperar cinco horas até apanhar avião para Lisboa. Num bar apinhado de gente de todas as raças e origens, sentei-me na única mesa disponível.

Fiquei só e entretido na leitura.

Passados breves momentos, levantei os olhos e percebi que teria companhia.

Um casal aproximou-se.
Surpreendi-me porque a senhora vinha em cadeira de rodas, conduzida pelo companheiro.
Ambos, sem o parecer, terão mais de 70.
E ambos elegantes e bonitos. Ela, apesar de tudo, tem a memória física de uma jovial beleza que o tempo disfarçou, mas não matou.
A senhora tem problemas de saúde e sérios. A sua expressão de profunda tristeza, estampava-se numa cabeça trémula, que deambulava quase descontrolada sobre os ombros magros. Mas elegantes, como toda ela. 
De olhos azuis, por vezes escondidos pelo cabelo louro que desordenadamente lhe caia sobre a face, com a ajuda do companheiro, levantou-se da cadeira. E, nesse instante, o susto foi ainda maior… o desequilíbrio era tal, que parecia que cairia a todo o momento. Dava essa impressão, mas os pés estavam bem colados ao chão e isso era a garantia da sua segurança.

Ficaram ambos à minha frente naquela estreita mesa de madeira. Que não esquecerei e onde voltarei…

Ele levantou-se e sempre com o olho nela, foi ao balcão buscar água.
Dois copos de plástico na mesa. O dela com palhinha.
O esforço que ele fez para lhe conseguir colocar a palhinha. Mas conseguiu e ela, com muita dificuldade, sorveu a frescura da água. Acto contínuo, ela com a cabeça sempre deambulando, estendeu o trémulo braço direito dirigida à face do marido e, com a mão bem aberta, acariciou-a. Ele responde-lhe com um olhar penetrante de “estranha” felicidade, com uns olhos que brilhavam como duas pérolas.

Pediu mais água e ele repetiu o gesto. Ela voltou com a mesma ternura, a mesma mão, o mesmo gesto. Ele sorriu. Ela sorria.

Perguntou-lhe se queria chocolate. Sim, foi a resposta.

Sentado, já com o pequeno chocolate, levou-o à boca e trincou-o. Molhado com a sua saliva, tentou e conseguiu com a ponta dos dedos, colocar-lhe na boca aquele pedacito… percebi o pormenor da saliva… a sua preocupação para que ela não se engasgasse. E ela de imediato lhe agradeceu com a carícia mais linda que se pode imaginar… aquele braço trémulo de novo se esforçou para que ele lhe oferecesse os olhos brilhantes de felicidade. Azuis, como os dela. Louro, como ela. Desta vez, para além da face, também a perna dele mereceu um gesto trémulo, mas lindo.

E os gestos, de ambos, repetiram-se até não haver chocolate.

Passaram-se poucos minutos... o diálogo era pouco (ela tem dificuldade em se expressar) e aconteceu o desagradável…

A senhora teve uma sequência de inesperados espirros e a sua face ficou banhada do ranho que o nariz expulsou… a vergonha foi grande. Corou e conseguiu com as mãos esconder a face bonita…e o resto. Simultaneamente, grossas lágrimas caiam-lhe e misturavam-se com a oferta do nariz. A senhora chorava. E chorava… 

Ele, sereno mas rápido, levantou-se e foi buscar guardanapos de papel.

Com a maior ternura do mundo, de cócoras, limpou-lhe a face e, meigamente, limpou-lhe os olhos e devolveu-lhe a beleza e a memória de outros tempos. Olhou para ela com um grande sorriso, puxou-a a si, abraçou-a e deu-lhe um expressivo beijo naquela testa coberta de cabelo desgrenhado.  

Que beijo aquele… e a senhora voltou a sorrir…
Ajudou-a a levantar-se. Mais uma vez temi que caísse.
De mão dada afastaram-se lentamente.

Não me esquecerei desta cena: a de uma mulher que caminha de tal forma, que mais parece forçadamente puxada pelo companheiro… que se perdeu no meio da multidão do aeroporto de Amesterdão… talvez com destino ao Oriente…

Se isto não é Amor!...   

António Rodrigues

Mindelo – CV – 16.10.2014

Francisco, o Operário

Morreu Francisco, o Operário.

Morreu Francisco Canais Rocha.

Torres Novas perdeu um grande Homem e um grande Amigo.

Sereno e humilde, foi um vencedor da vida, porque a viveu em plena harmonia e na defesa dos seus ideais. Antifascista movido por princípios, pagou caras as suas convicções e a sua coragem. A ditadura prendeu-o e durante anos o torturou barbaramente. Por causa disso, nunca lhe ouvi expressões de rancor ou revolta. Mas também por causa disso, teve uma saúde frágil, consequência dos tempos da cadeia.

Discreto na vida e na acção, foi assim que fundou uma das mais importantes instituições que Torres Novas viu nascer no Pós 25 de Abril, a ARPE. Foi um perno da instituição, que a todos respeitou e considerou. Nunca para a ARPE reclamou o que quer que fosse e muito menos exigiu “... se a Câmara puder ajudar... se a Câmara puder fazer...” era assim que o ouvia, sempre que com os seus colegas de direcção ia ao meu Gabinete. Quando ainda não há um ano, quase lhe exigiram para protestar porque a sede da instituição tardava em ficar concluída, recusou...não queria fazer política utilizando a ARPE...

E a Sede está lá, “também para ele”.

Canais Rocha tinha raízes crioulas.

O seu pai nasceu na ilha de Sto. Antão, em Cabo Verde, precisamente onde Torres Novas mantém cooperação lusófona. Foi o primeiro Secretário Geral da CGTP. Foi o príncipe do operariado e, também por isso, por muitos era admirado. Que o diga Carvalho da Silva, que muitas vezes vinha à cidade do Almonda para com ele matar saudades dos tempos, em que os tempos eram outros.

Canais Rocha foi sindicalista de referência e grande intelectual, discreto… quase envergonhado. Homem culto e profundo conhecedor da História do séc. XX, em particular a do operariado, Mestre em História Contemporânea, leva consigo conhecimentos e saberes invulgares.
Por deliberação do dia 30 de Setembro de 2003 foi homenageado pela Câmara Municipal de Torres Novas com a Medalha de Mérito Municipal da Cultura, que solenemente lhe foi entregue a 19 de Outubro do mesmo ano, em cerimónia realizada no Castelo da cidade. 

Deste Homem que me deu muitos conselhos e alertas, terei sempre saudades, muito em especial do seu exemplo enquanto cidadão dos pobres.

Que descanse em Paz, meu bom Amigo.

António Rodrigues